Ideasde-mediotiempoentero.

... Me quiero quejar y hablar mal de todo lo que detesto... Lo malito es que no terminaría nunca. Así que, hablaré de cualquier cosa... menos del odio feñístico.

Hoy, mientras le escribía la carta al Estebandido en un parque de Providencia, veía a unos escolares felices de la vida, tocando guitarra, gritando, pateandose, escupiéndose, oliendo sus mierdas... y yo me reía. Y lo extraño es que... estaba feliz.

Hace poco supe que haran otro Día Humanista en mi ex colegio. Me emocioné. Pensé..

"grandiosa idea creada por un par de adolescentes de la generación pasada y media perdida. Algo que dejemos las desadaptadas... Já". Lo bueno y bonito de todo este asunto Humanístico, es que también la organizará otro desadaptado: Matías, con el profesor Rodrigo (no sé si cuenta el Profe Alberto, ojalá que si)... Me alegro que sea Matías quien la este organizando, un montón... (El porqué da igual, no terminaría jamás de justificar porque prefiero a un joven como él, que es minoría, lo cual es mucho mejor que ser mayoría... pensar que siempre hablabamos de eso)

No sé si extraño mi colegio.

Derrepente no extraño nada, solo siento deseos de estar y una nostagia invencible en mí.

Siento lugares y gentes. Nostalgia de estar y verlos.. Eso. No sé si es extrañar.. No es algo que me quite el sueño y me deje inquieta o me desarme días completos.

Deje de echar de menos hace rato.

¿Qué es? ¿Cómo es?

... ¿Extrañar?

Estoy puro rebotando en mis ideas, y paso extrañando la verdad..

Ah, verdad.

Extraño algo... A mí, y lo que nunca seré.

I miss me I miss everything I'll never be (8) (Rocket-SP)

El Drama por nada.

Ayer tuve un drama con mi mejor (¿o ex-mejor? amiga) luego de un exabrupto con lo equipos para el ensayo del día de hoy. Pero bueno, acá va el drama (o el recuerdo de él).

Suena el celular de la Feña...

Ella: Feña?

Yo: sí, qué onda Jeca? (molesta por su irresponsabilidad y por muchas weás que no tienen importancia para el mundo, solo para la feña)

Ella: no voy a poder ir a la reunión hoy día poh, se me olvido que tenía el retiro

Yo: no, si sé, te vay?

Ella: sí, en un rato más..

Yo: pero puta jeca, mínimo hubieras traído el ampli o las cagás para que nosotros tocaramos.. si tu sabís que era tu responsabilidad traer las weás que te había prestado..

Ella: bueno, pero si te las voy a dejar ahora si querí poh

Yo: No poh, si ya le dije a los chiquillos que no vinieran porque tu te ibas al retiro, recién me llamo el rodrigo.. ya si filo, andate piola nomás. Y oye, mañana a qué hora vay a llegar?

Ella: No sé como a las ocho de la tarde yo cacho, porqué?

Yo: Porque el rodrigo hará un carrete, para que nos vayamos juntitas y nos juntemos en la tarde.. después..

Ella: bueno.. oye, pero igual feña, na que ver tu mala onda..

Yo: Mala onda?, perdon jeca?.. bueno, que te vaya bien, chao. (le corte).

Luego, en la noche me llego un mensaje que decía algo así: "el ampli esta en la casa del rorro ya no les debo nada. sigan con su banda. chao"

Si sé que son weás. Pero...
No han sido días amables y que ella no este para notarlo, no es culpa ni de ella ni mía.
Pero pensé... "si me conociera bien, sabría que estoy como el pico y por eso respondo peor"... Es estúpido, lo sé. Ella sabe que no soy buena hablando de mis caos internos, de mis rabias. Siempre se queja de ello incluso, porque ella es mi opuesto.

He pensado en tantas leseras esta semana, tantas. No sé si son leseras, pero me ofuscan entera... Lo de ayer fue la gota que rebalso el vaso. Y puta que mal.

Quiero mandar todo a la punta del cerro, pero más que a todos a MI.

(Exrañamente el jueves, luego de llegar de San diego con mi vieja y comprarme un libro de Cortazar, prendí la tv y como es común estaba muy entretenida (já). Pensé, iré a escuchar música y escribir, pero no, puse el film más arts y chará ...Una película "Ghost world" caché altiro que la amaría porque las protagonistas perseguían a un tipo. Y recordé los viejos tiempos con mi amiga o no tan amiga ahora. La cosa es que derrepente me siento identificada con Enid, esa joven de lentes, pelo corto y de vestir medio oscuro (foto)... Tanto. No por lo jodida y apática (bueno un poco a veces)... pero por... da igual. )

Careta-s

Viajero ¿Quién eres? Te veo andar por tu camino, sin amor,
con ojos húmedos y tristes, como el que sale del abismo a la
luz - ¿qué buscabas?-: tu pecho no palpita, tu labio disimula el
desprecio, tu mano esta débil: ¿quién eres? ¿qué has hecho?
Descansa aquí: este es un sitio hospitalario: ¡Restáurate! Y quien
quiera que seas, ¿qué quieres en este momento? ¿Qué cosa te
podría restaurar? Dímelo: ¡te daré lo que tengo! - ¿Restaurar?
¿Restaurar? - ¡Oh. ser estimulado por la curiosidad! ¿qué dices?-
¡Dame!... - ¿Qué? ¿qué cosa?
-¡Otra máscara!

(F. Nietzsche
Más allá del bien y del mal)



De "La Mascara"

-Pero, ¿por qué llora ella? Ella, beldad perfecta
Que pondría a sus plantas al género humano vencido,
¿Qué mal misterioso corroe su flanco atleta?

¡Ella llora insensata, porque ella ha vivido!
¡Y porque vive! Pero, lo que ella deplora
Sobre todo, lo que la hace temblar hasta las rodillas,
Es que mañana, ¡Ah! ¡tendrá que vivir todavía!
¡Mañana, pasado mañana y siempre - ¡Como nosotros!


(Charles Baudelaire
Las Flores del mal)

Necesito un signo pare definitivo (:/ ... )

11 .. del once - del cero dos.

(…) Ahora la noche subía del suelo mismo y empezaba anegarlo todo, muertos y vivos, bajo el maravilloso cielo siempre presente. No, nunca conocería a su padre, que seguiría durmiendo allá, el rostro perdido para siempre en la ceniza. Había un misterio en ese hombre, un misterio que él siempre había querido penetrar. Pero al fin el único misterio era el de la pobreza, que hace de los hombres seres sin nombre y sin pasado, que los devuelve al inmenso tropel de los muertos anónimos que han construido el mundo, desapareciendo para siempre .

(Albert Camus)

Yo recuerdo a mi papito y no me importa estar solit-a

porque me llevan a las tierras donde alfin podré de nuevo... (8)

Dream Brother

Lo dije ayer y lo he sentido desde siempre: El Jeff que llora, sonríe, canta, grita, muere, cae, se levanta, melancoliza, absorbe, descansa, acompaña, suspira, está en la Feña.

Canción para las lagrimas y los días plomos oscuros, tristes y sin cambio de temperatura...

Gracias por tu música, poesía, voz y sentir concebido.

Jeff Buckley
Dream Brother

Hay un niño durmiendo al lado de su hermano gemelo.
Las imágenes se vuelven confusas con un soplido de viento.
El angel oscuro se está arrastrando,
mirándolos por encima con sus alas caídas de plumas negras.

El amor que perdiste, con su piel tan agradable,
es libre, con el viento soplando a través de su pelo de caramelo.
Sus verdes ojos, suspiran despedidas.
Con su cabeza en sus manos,
y tu beso en los labios de otro.
Hermano de los sueños, con tus lágrimas dispersas por el mundo.

No seas como el mismo que me hizo tan viejo.
No seas como el mismo que me abandonó tras su nombre.
Porque te esperan igual que esperaron por mí,
y nunca llega nadie…

Siento miedo y digo tu nombre.
Amo tu voz, y tu danza de locura.
Oí tus palabras, y conozco tu dolor.
Tu cabeza está en tus manos, y su beso en los labios de otro.
Tus ojos miran al suelo,
y el mundo da vueltas para siempre.
Despierto sobre la arena, con el océano salpicándo.


(Este es el mes cumpleañístico de mis artistas predilectos. Jeff Buckley estaría de cumpleaños el 17 de noviembre :) . Já)

Noviembre rein ..

"Juventud en la playa. Después de días colmados, de gritos, de sol, de esfuerzos violentos, de deseo sordo y evidente. Cae la tarde sobre el mar. Arriba, en el cielo, grita un vencejo... y la angustia le oprime el corazón"
El primer hombre.
Albert Camus

En octubre estuvo días llorando, sin parar... con sus altibajos, pero lloro desconsoladamente. El punto es que es noviembre y tiene pena. El problema es que no puede, no puede llorar. Patalea mientras tanto y se traga la angustia. La cagadita es que necesita cosas y está harta la verdad... después viene el mismo pasaje alegre de los tristes y nadie entiende, nadie (niellamisma, ¡qué alegría!). Es parte por siempre de los incomprendidos absurdos y ridículos.

Y el 11... 7 años, restando tres.

Albert Camus

(7 de noviembre de 1913- 4 de enero 1960)


El se merece todas las entradas del mundo. Pero vienen más adelante...
son las 3:01 de la madrugada y me acorde de su día. Já.
¿Qué sería de mi sin sus palabras tan acogedoramente humanas?
De su realidad, tan nuestra.

¿Qué?

Gracias nomás, gracias eteeeeeernas.